«К черту! – гудел Маяковский, раздавливая американской подошвой Моховую улицу. – Довольно тыкать в меня Пушкиным... Надоело... Слава, как борода у покойника, вырастет у меня после смерти. При жизни я ее брею... А где мой Белинский? Кто – Вяземский? Друзья?.. У меня нет друзей. А иногда такая тоска – хоть женись! Вот иду в РАПП!.. Посмотрим, кто кого! Смешно быть попутчиком, когда чувствуешь себя революцией... – К черту! – гудел он, протыкая тростью Тверскую. – Легко сказать – плюнуть... Я уж не плюю, а харкаю кровью... Не помогает... Лезут... И мне кажется, я уже никому больше не нужен... Бросьте комплименты... Вы были на моей выставке? Вот видите, даже вы не пришли, а я нашу книжку положил на видное место... А на “Бане” небось свистели? Не умеете? Зачем же тогда ходите в Большой театр? Я вас там видел...»
Н. Серебров
Несмотря на то, что каждый считал своим долгом сказать Маяковскому о его непонятности массам, несмотря на обилие ругательных записок, которые поэт получал на выступлениях («Что я им – забор, что ли, чтобы марать на мне матерщину?»), слушатели, особенно молодежь, Маяковского любили. Неизвестная девушка из-под Ростова писала ему: «Когда на вас нападают, это смешно. Вы как слон, а они как шавки, и это от зависти, я знаю хорошо... Вы мне кажетесь таким большим и светлым, как солнце... Примите от меня, деревенщины, мою благодарность и восхищение, дорогой, настоящий, большой товарищ».